Poème “Mon petit-fils” de Victor Hugo

Dernière Gerbe

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< < < Je suis comme dans un cloître
Ce qui rend la vieillesse auguste > > >

Mon petit-fils

***

Oui, ce petit, c’est l’aube, et moi je suis le soir.
Il naît. Que va-t-il voir ? Je meurs. Que vais-je voir ?
Tous deux nous ignorons. Son jour vient, ma nuit tombe.
Il essaie à tâtons le berceau, moi la tombe.

La tour des rats de Victor Hugo - 1847 — La tour des rats de Victor Hugo – 1847

< < < Je suis comme dans un cloître
Ce qui rend la vieillesse auguste > > >

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