L’Astrologue qui se laisse tomber dans un puits Bilingue Français/Anglais

L’Astrologue qui se laisse tomber dans un puits

Un astrologue un jour se laissa choir
Au fond d’un puits. On lui dit: Pauvre bête,
Tandis qu’à peine à tes pieds tu peux voir,
Penses-tu lire au-dessus de ta tête?

Cette aventure en soi, sans aller plus avant,
Peut servir de leçon à la plupart des hommes.
Parmi ce que de gens sur la terre nous sommes,
Il en est peu qui fort souvent
Ne se plaisent d’entendre dire
Qu’au livre du Destin les mortels peuvent lire.
Mais ce livre qu’Homère et les siens ont chanté,
Qu’est-ce, que le Hasard parmi l’antiquité,
Et parmi nous la Providence?
Or du hasard il n’est point de science;
S’il en étoit, on auroit tort
De l’appeler hasard, ni fortune, ni sort:
Toutes choses très-incertaines.
Quant aux volontés souveraines
De Celui qui fait tout et rien qu’avec dessein,
Qui le sait, que lui seul? Comment lire en son sein?
Auroit-il imprimé sur le front des étoiles
Ce que la nuit des temps enferme dans ses voiles?
A quelle utilité? Pour exercer l’esprit
De ceux qui de la sphère et du globe ont écrit?
Pour nous faire éviter des maux inévitables?
Nous rendre, dans les biens, de plaisirs incapables?
Et, causant du dégoût pour ces biens prévenus,
Les convertir en maux devant qu’ils soient venus?
C’est erreur, ou plutôt c’est crime de le croire.
Le firmament se meut, les astres font leur cours,
Le soleil nous luit tous les jours,
Tous les jours sa clarté succède à l’ombre noire,
Sans que nous en puissions autre chose inférer
Que la nécessité de luire et d’éclairer,
D’amener les saisons, de mûrir les semences,
De verser sur les corps certaines influences.
Du reste, en quoi répond au sort toujours divers
Ce train toujours égal dont marche l’univers?
Charlatans, faiseurs d’horoscope,
Quittez les cours des princes de l’Europe,
Emmenez avec vous les souffleurs[11] tout d’un temps;
Vous ne méritez pas plus de foi que ces gens.

Je m’emporte un peu trop: revenons à l’histoire
De ce spéculateur qui fut contraint de boire.
Outre la vanité de son art mensonger,
C’est l’image de ceux qui bâillent aux chimères,
Cependant qu’ils sont en danger,
Soit pour eux, soit pour leurs affaires.

The Astrologer Who Stumbled Into A Well

To an astrologer who fell
Plump to the bottom of a well,
‘Poor blockhead!’ cried a passer-by,
‘Not see your feet, and read the sky?’

This upshot of a story will suffice
To give a useful hint to most;
For few there are in this our world so wise
As not to trust in star or ghost,
Or cherish secretly the creed
That men the book of destiny may read.
This book, by Homer and his pupils sung,
What is it, in plain common sense,
But what was chance those ancient folks among,
And with ourselves, God’s providence?
Now chance doth bid defiance
To every thing like science;
‘Twere wrong, if not,
To call it hazard, fortune, lot–
Things palpably uncertain.
But from the purposes divine,
The deep of infinite design,
Who boasts to lift the curtain?
Whom but himself doth God allow
To read his bosom thoughts? and how
Would he imprint upon the stars sublime
The shrouded secrets of the night of time?
And all for what? To exercise the wit
Of those who on astrology have writ?
To help us shun inevitable ills?
To poison for us even pleasure’s rills?
The choicest blessings to destroy,
Exhausting, ere they come, their joy?
Such faith is worse than error–’tis a crime.
The sky-host moves and marks the course of time;
The sun sheds on our nicely-measured days
The glory of his night-dispelling rays;
And all from this we can divine
Is, that they need to rise and shine,–
To roll the seasons, ripen fruits,
And cheer the hearts of men and brutes.
How tallies this revolving universe
With human things, eternally diverse?
Ye horoscopers, waning quacks,
Please turn on Europe’s courts your backs,
And, taking on your travelling lists
The bellows-blowing alchemists,
Budge off together to the land of mists.
But I’ve digress’d. Return we now, bethinking
Of our poor star-man, whom we left a drinking.
Besides the folly of his lying trade,
This man the type may well be made
Of those who at chimeras stare
When they should mind the things that are.