Tircis et Amarante Bilingue Français/Anglais

Tircis et Amarante

POUR MADEMOISELLE DE SILLERY.

J’avais Ésope quitté,
Pour être tout à Boccace;
Mais une divinité
Veut revoir sur le Parnasse
Des fables de ma façon.
Or, d’aller lui dire: Non,
Sans quelque valable excuse,
Ce n’est pas comme on en use
Avec des divinités,
Surtout quand ce sont de celles
Que la qualité de belles
Fait reines des volontés.
Car, afin que l’on le sache,
C’est Sillery qui s’attache
A vouloir que de nouveau
Sire loup, sire corbeau,
Chez moi se parlent en rime.
Qui dit Sillery dit tout:
Peu de gens en leur estime
Lui refusent le haut bout:
Comment le pourrait-on faire?

Pour venir à notre affaire,
Mes contes, à son avis,
Sont obscurs: les beaux esprits
N’entendent pas toute chose.
Faisons donc quelques récits
Qu’elle déchiffre sans glose:
Amenons des bergers, et puis nous rimerons
Ce que disent entre eux les loups et les moutons.
Tircis disait un jour à la jeune Amarante:
Ah! si vous connaissiez comme moi certain mal
Qui nous plaît et qui nous enchante,
Il n’est bien sous le ciel qui vous parût égal!
Souffrez qu’on vous le communique;
Croyez-moi, n’ayez point de peur:
Voudrais-je vous tromper, vous, pour qui je me pique
Des plus doux sentiments que puisse avoir un cœur?
Amarante aussitôt réplique:
Comment l’appelez-vous, ce mal? quel est son nom?—
L’amour.—Ce mot est beau: dites-moi quelques marques
A quoi je le pourrai connaître: que sent-on?—
Des peines près de qui le plaisir des monarques
Est ennuyeux et fade: on s’oublie, on se plaît
Toute seule en une forêt.
Se mire-t-on près d’un rivage,
Ce n’est pas soi qu’on voit; on ne voit qu’une image
Qui sans cesse revient, et qui suit en tous lieux:
Pour tout le reste on est sans yeux.
Il est un berger du village
Dont l’abord, dont la voix, dont le nom fait rougir:
On soupire à son souvenir;
On ne sait pas pourquoi, cependant on soupire;
On a peur de le voir, encor qu’on le désire.
Amarante dit à l’instant:
Oh! oh! c’est là ce mal que vous me prêchez tant!
Il ne m’est pas nouveau; je pense le connoître.
Tircis à son but croyoit être,
Quand la belle ajouta: Voilà tout justement
Ce que je sens pour Clidamant.
L’autre pensa mourir de dépit et de honte.

Il est force gens comme lui,
Qui prétendent n’agir que pour leur propre compte,
Et qui font le marché d’autrui.

Thyrsis And Amaranth

For Mademoiselle De Sillery.

I had the Phrygian quit,
Charm’d with Italian wit;
But a divinity
Would on Parnassus see
A fable more from me.
Such challenge to refuse,
Without a good excuse,
Is not the way to use
Divinity or muse.
Especially to one
Of those who truly are,
By force of being fair,
Made queens of human will.
A thing should not be done
In all respects so ill.
For, be it known to all,
From Sillery the call
Has come for bird, and beast,
And insects, to the least;
To clothe their thoughts sublime
In this my simple rhyme.
In saying Sillery,
All’s said that need to be.
Her claim to it so good,
Few fail to give her place
Above the human race:
How could they, if they would?

Now come we to our end:–
As she opines my tales
Are hard to comprehend–
For even genius fails
Some things to understand–
So let us take in hand
To make unnecessary,
For once, a commentary.
Come shepherds now,–and rhyme we afterwards
The talk between the wolves and fleecy herds.

To Amaranth, the young and fair,
Said Thyrsis, once, with serious air,–
‘O, if you knew, like me, a certain ill,
With which we men are harm’d,
As well as strangely charm’d,
No boon from Heaven your heart could like it fill!
Please let me name it in your ear,–
A harmless word,–you need not fear.
Would I deceive you, you, for whom I bear
The tenderest sentiments that ever were?’
Then Amaranth replied,
‘What is its name? I beg you, do not hide’
”Tis LOVE.’–‘ The word is beautiful! reveal
Its signs and symptoms, how it makes one feel.’–
‘Its pains are ecstacies. So sweet its stings,
The nectar-cups and incense-pots of kings,
Compared, are flat, insipid things.
One strays all lonely in the wood–
Leans silent o’er the placid flood,
And there with great complacency,
A certain face can see–
‘Tis not one’s own–but image fair,
Retreating,
Fleeting,
Meeting,
Greeting,
Following everywhere.
For all the rest of human kind,
One is as good, in short, as blind.
There is a shepherd wight, I ween,
Well known upon the village green,
Whose voice, whose name, whose turning of the hinge
Excites upon the cheek a richer tinge–
The thought of whom is signal for a sigh–
The breast that heaves it knows not why–
Whose face the maiden fears to see,
Yet none so welcome still as he.’–
Here Amaranth cut short his speech:
‘O! O! is that the evil which you preach?
To me I think it is no stranger;
I must have felt its power and danger.’
Here Thrysis thought his end was gain’d,
When further thus the maid explain’d:
”Tis just the very sentiment
Which I have felt for Clidamant!’
The other, vex’d and mortified,
Now bit his lips, and nearly died.

Like him are multitudes, who when
Their own advancement they have meant,
Have play’d the game of other men.