Le Sanglot de la Terre
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< < < Farce éphémère
Encore à cet astre > > >
Apothéose
***
En tous sens, à jamais, le silence fourmille
De grappes d’astres d’or mêlant leurs tournoiements.
On dirait des jardins sablés de diamants,
Mais, chacun, morne et très solitaire, scintille.
Or, là-bas, dans ce coin inconnu, qui pétille
D’un sillon de rubis mélancoliquement,
Tremblote une étincelle au doux clignotement :
Patriarche éclaireur conduisant sa famille.
Sa famille : un essaim de globes lourds fleuris.
Et sur l’un, c’est la terre, un point jaune, Paris,
Où, pendue, une lampe, un pauvre fou qui veille :
Dans l’ordre universel, frêle, unique merveille.
Il en est le miroir d’un jour et le connaît.
Il y rêve longtemps, puis en fait un sonnet.
< < < Farce éphémère
Encore à cet astre > > >
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