L’Honneur de souffrir – 1927
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< < < La femme, durée infinie
Tout posséder, pour mon esprit > > >
Dans la douleur rien ne console
***
Dans la douleur rien ne console,
Ni la raison, ni les paroles.
Plus rien de vif n’est convaincant.
La mort vers laquelle on se hâte
Fait languir le cœur qui l’attend,
Il faudrait l’ombre immédiate,
Et l’espoir même est fatigant !
On sait bien que l’on meurt, — mais quand ?
< < < La femme, durée infinie
Tout posséder, pour mon esprit > > >
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